Nada De Novo

A agressividade da noite
permeia, pois, o meu ser,
da tarefa de entristecer
à escrita sem açoite,

ainda sou o mesmo
que procura o desterro
da amargura, do enterro,
da alma sempre a esmo.

O vazio deste quarto
é pior que um parto
sem mãe nem fidalgo,

a melodia não diz
o que -talvez- sempre quis:
simplesmente falta-me algo.