Outsider

A minha batalha não convence
Tal como o riso de Demócrito,
Este mundo já não me pertence,
Sou a ineficácia sem óbito,

Não sofro. Pois sofrer é pertencer,
E em minha álgebra não há tangência,
A obliqüidade é a providência
Para a marginalidade de entristecer

Perante a estética do fragmento,
Seremos, então, o logro do sofrimento,
A bile negra da melancolia?

Não. Sob o átrio da maldade,
Arde, em vão, apenas a verdade
Estancada em instantes de embolia.