Anomalia de um Verso Triste

A similitude entre a falta,
E o que machuca me assalta,
Neste mundo distante e astigmático,
Onde a verdade tem gosto monocromático,

Eu me situo na sombra da minha dor,
Para tentar olvidar, dos ossos, o odor,
De existir postumamente. Asmático e descrente,
Em notas feitas com o sangue escuro e ausente,

Da solidão que não possui mais rosto,
Apenas respiro [entre catacumbas] o gosto,
Amanhecido e incauto do desespero,
Pois trago atrofiado ao corpo o exaspero

Da derrota. Se Escrevo com a alma condensada,
-Dos nervos vazados a esta valsa condenada-
Por que faço destes artigos repetidos,
A mesma liturgia para os edemas [não] esquecidos?


Acabei de escrevê-lo...

Pequenas Considerações Sobre a Realidade

Eu visto o inverso dos meus versos
Como alguém que procura prever o próprio erro
Pois, no espelho o que há é apenas o tormento
De saber que tenho a solidão como argumento

Plausível para todo e qualquer momento, afinal
Neste inverno precoce eu sirvo de doença terminal
Às minhas veias gastas em melodias amanhecidas
E sinto a repugnância atacar minhas páginas esquecidas

Como num filme de caráter marginal.



Mais um poema que estará no livro Poemas Noturnos (no prelo).

Veemência

Sou tal qual um sonho,
Incerto e deslocado.

Mais um Poema Abortado Pelo Desconforto

Dedico à Tânatos meu testamento,
Algarismos sórdidos para o tormento,
Das Agruras que guardei na memória,
Pois sei, sou o reflexo da escória,

Que a eternidade fria corrobora,
Alimentando com restos o agora,
- Um lapso de escuridão na história,
Dos arquétipos sujos e sem dedicatória,

E é quando apenas a falha colabora,
Que Sombras batem à minha porta e,
Assombram olhares aorta a aorta,

Pungindo o medo que elabora,
Do meu peito que já não corta,
Palavras de uma língua torta,

Eu sou minha própria língua morta.

Mais Uma Noite...

Mais Uma Noite...

Então encontro meu vazio nesta sala,
Novamente é tua falta que me escala,
Trazendo pro peito uma dor desmedida,
Da escuridão que alimenta minha ferida

Etérea, na sordidez vencida a medicina
Que propago é oblíqua, pois sou a carnificina
Desenfreada e abusiva de minhas sombras corroídas,
Propago, pois, um livro de teorias vencidas.

Pra cada hora vivida eu enterro um poema,
E sigo assim colhendo os restos do meu credo,
Inexistente. Aqueles mesmos edemas descrentes,
Dedicados aos doentes de berro em berro,

E o desconforto toma conta dos meus dias.


Mais um poema que estará presente no livro Poemas Noturnos(no prelo)

História Deslocada

Sob a égide do desgosto,
Figura o fantasma sem rosto,
[Entre verdades suturadas]
Das minhas falhas amarguradas,

Que concatenam a terrível situação,
De descrever a própria vida em putrefação,
Um ato certamente frio e repetido,
Interessante somente ao que é esquecido,

Afinal, é meu livro, um cemitério,
De signos sujos e sem critério,
Delego audácia apenas ao mistério,
De ser o poeta cego e sem hemisfério.

Pois, das memórias mortas que trago,
Estas são as de maior estrago,
Certamente a distância é a ânsia
O interlúdio para o sangue não coagulado.

Dez Versos Para a Noite que Vem

O vértice das minhas tardes,
Esconde-se entre as carnes,
Que figuram neste livro morto,

Onde, sigo escrevendo torto,
Tragédias por todas as partes,
Cravando, no papel, a figura de Hades.

Nos Campos Elíseos, o conforto,
Uma parte límpida em meio ao Lodo,
. . . Eis a ilusão insípida dos frades,

- Que habitam estas linhas com assombro.