"Sobe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia
Que se escapa da boca de um cardíaco."
O vazio pretenso à existência
Diz como me registro deslocado,
Neste mundo cansado da ausência,
Onde fulgura incólume o desfigurado
Aspecto antropofágico da urgência,
Que alimenta mais este verso apagado.
Oferecendo as carnes minhas ao descaso,
Pois, tenho certa doença intelectual,
Que se desloca pelo sangue oco e esparso,
Em busca de mais algum escrito residual.
Eu costuro virtudes neste léxico cansado,
Tentando fugir da desgraça poética proposital,
Que aplaca meus dias dialeticamente fugidios.
Será o Real apenas face da Primavera e seus vestígios?
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