Da Escrita Doente
O vácuo que paira entre a falta
E a certeza, me desfaz com destreza,
Quando minha escrita se mostra incauta,
Para o medo do modo como a Natureza
Dilacera o epicentro da minha vida,
Declarada nesta estética da contrapartida,
Pois eu bem sei, meu caminho é só de ida,
E minhas ideias obscuras, de origem sofrida.
E se toda anomalia que, configurada
Página a página, torna minha vida amarelada,
Simplesmente pudesse ser quebrada?
Certamente eu não saberia o que fazer.
Afinal, eu sou aquele que aprendeu a conviver,
Com a solitude da profissão de escrever.
MARX E ECOSSOCIALISMO
Há um ano
Entrei pela primeira vez na sua página. Gostei das poucas poesias que li, essa em especial.
ResponderExcluirParabéns pelo trabalho.
Abraços
Não tenho comentado, mas sempre passo por aqui pra ver como anda sua produção, que continua foda, dispensando meus comentários. rs
ResponderExcluirGostei muito desse. Tá perfeito!
ps: tô esperando o livrooo, me avisa quando chegar!
beijo.
Cada vez melhor, esse é sem dúvidas um dos que eu mais gostei =)
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